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27 dic. 2011

Soy...

Palabras. Falacias que venden caras las más baratas gangas. Publicidad, populismo, una fachada que le da a cada uno lo que cada uno quiere. Soy ilusiones. Vocablos complejos de buen oír, mentiras amables y dulces.

24 dic. 2011

Historias (III) Pasó

Pasó.
Una noche, una tarde, un mediodía
y sin que molestara a nadie salvo a ella
pasó.

Historias(II) Esperé

Esperé. Sin saber a quién, sin saber el qué y sin saber por qué esperé...
Con mirada aviesa, con ademán esquivo; con presencia inquieta y anormal respiro esperé...
¡Pero poco! No sabía a quién buscar, no me atraía esperar, y como no escuché que nadie dijera mi nombre, me fui nuevamente a bailar.

Historias(I) Dices

Siempre dices que miento, y sin duda alguna, dices verdad ninguna.

30 nov. 2011

Es difícil

Mi corazón palpita frío y lento,
enamorado y muerto.

Mi corazón palpita ya
por simple costumbre,
sin saber si al hacerlo
lleva en la sangre oxígeno o veneno .

¿Por qué no siento lo que siento?
¿Por qué no tengo los sentimientos de que carezco ?

¿Por qué la tengo y nada siento?
¿Por qué la pierdo y tenerla quiero ?

¿Por qué tantas dudas si el amor ve en la niebla?,
¿¡Por qué mi corazón no es solo de ella !?

¿Por qué nadie me enseñó a distinguir lo que siento:
miedo, amor,
alegría, tristeza?
¡O tan siquiera su ausencia!

No sé por qué,
y sin embargo,
si me lo preguntas
sé que te lo diré.

14 nov. 2011

Idiota

Idiota:
Él Vive y es feliz indifirente a lo que le trasciende.
Él no diferencia entre amigos y colegas,
Él no discierne lo que realmente le sostiene.
Él Vive y es feliz indifirente a lo que le trasciende.
Hasta que un día a el le pasa algo y el colega no viene,
hasta que el amigo está con él mientras su problema no cese;
hasta que un día su amigo se cansa,
hasta que su amigo se vuelve un conocido y más nada.
Es entonces que él despierta, que lamenta,
llora y grita en un despertar que no esperaba.
Es entonces que es demasiado tarde.
Es entonces que su amigo ya no es amigo,
que su colega sólo es colega,
que el se pasará las noches pensando:
Soy un idiota,
mierda...

Amor...

Eres cuando estoy abrasado el rocío que refresca pero no moja;
esa nube imprevisible que viene con un soplo de aire fresco
a veces efímero,
en ocasiones longevo.

Eres mi sonrisa de cada día,
mi fuente de vida:
la ultima voz que quiero escuchar;
los ojos, la boca, el todo que no puedo olvidar.

Nada me importa contigo. ?¿Nada?¿
Me da igual que se caiga el cielo
o que sea mentira todo lo que creo cierto,
pero me importas tú, y egoístamente yo.

Tú,
para que este mundo siga siendo bello
y yo,
para gozar contigo de ello.

¿Hasta cuando? Preguntas.

Hasta que no puedas aguantarlo,
hasta que no quieras aceptarlo
o hasta que digas basta,
porque yo no renunciaré a ti.

¿Y luego ?

Al menos sentimentalmente y por un momento,
días, meses, años, lustros o decenios,
yo muero.¡Pero no te preocupes!
Yo acepté jugar este juego.

Tú ya me advertiste, cuál ángel de la guarda.
Dijiste que apostaba fuerte de más,
que este amor no tenía por qué durar.
-¿ Y qué ? Escuchaste resignada.

Poco tengo para conseguirte
y nadie soy para tenerte,
pero lo poco que tengo te lo daré
si te atreves a quererme.

13 ago. 2011

Coma a lúa

Son como a lúa que está sola entre milleiros d'astros,
coma a lúa gabada porque brila grande, laranxa, azuliña...  
... e como a lúa eu non brilo,
coma ela as cores que teño non son miñas.

12 ago. 2011

Tiene nombre

Esa situación de querer y no poder, de que las palabras se escapen.
Esa sensación de ser un David sin honda ante Goliat.
Ese mirar que no hace.
Esa caída cuando ibas a ganar.
Ese -No puedes- cuando lo vas a intentar.
Esa sensación que se sentó en cuanto le diste la mano para invitarla a salir y ya no se fué.

Tiene nombre, pero nadie osa decirlo.
Se va si la echas, pero no te atreves a echarla.

¿Su nombre?
Demasiados sirven
y alguno ya lo deberías saber.
Al fin y al cabo,
es la misma mujer con distintos aspectos y apodos
para seducir a los hombres que ya la echaron una vez...

21 jun. 2011

Game over

¿Cuándo fue que todo dejó de importarnos,
que vivir se volvió andar y andar ?
¿Desde cuándo no necesitamos futuro, personas?
¿Desde cuándo nos da todo igual ?

¿A dónde fue lo que éramos?
¿Los dulces sueños
las palabras estúpidas
y los sentimientos sinceros?

¿Por qué oír las voces lisonjeras
convenientes y de buen orar,
que dicen verdades de mentira
y mienten con sólo hablar?

En el pasado apostatamos, luchamos;
sufrimos y lloramos aunque ésto en silencio.
Y al final ganamos.
Y Reímos.
Y yo toqué el top cinco de la felicidad mundial mientras tú lo coronabas,
era perfecto.

Pero, sin saber cómo,
se desvaneció todo lo que habíamos conseguido en la vida.
Yo caí del cielo a la tierra
y tú del olimpo al hades.

Yo empecé de nuevo
pero tú no metiste otra ficha:
Eres un bastardo orgulloso.

Le diste la espalda al juego
y te negaste a volver a pagar.
Alguien te dio un par de créditos,
pero tú no aceptas misericordia.

Eres muchos,
no eres nadie y eres todos:
cobarde.

Estás cansado, dices,
pero el cansancio es otro de los nombres del miedo.

No te juzgo,
ni lo intento ni lo pretendo tampoco.
Al fin y al cabo, para ganar,
a veces es necesario perder primero.






15 jun. 2011

Añoré

Desde que te fuiste
encontré algo nuevo que añorar de ti cada segundo:

Tu presencia,
tu mirada,
tu sonrisa,
tus palabras...
Al final,
creo que cualquier retazo de ti añoraba.

Aveces añoraba con dolor,
con mucho dolor;
otras con pena y con ira,
con impotencia y frustración;
pero siempre con esperanza:
Porque añorar, es soñar.

Soñar que en un mar de emociones frustradas, de lágrimas,
la esperanza flota y rescata náufragos.

¡Mas bien sabe Dios que yo soñé, tuve esperanza y tú no volviste!
Y me cansé de todo aquello, y se cansó de esperar la esperanza 
y de ser soñado el sueño...

y aunque igual lloro,  sufro y odio tu recuerdo...


ya no te añoro.

                                                   






3 jun. 2011

Pudiste haber sido perfecta, pero fuiste mejor.

Pudiste haber sido una silueta: Aquella al final de la calle bien formada y bella.
Esa que era perfecta, pero no.

Pudiste haber sido un beso: El que nació en el ocaso y se prolongó en la noche. 
Ese que fuera perfecto, pero no.

Pudiste haber sido un sueño: El sueño en el que la silueta solo era silueta, en el que al caer el sol me besabas de forma ferviente y despreocuoada sin un amanecer de preocupación. 
Ese sueño que tuvimos juntos, que fuera perfecto, pero no. 

Tenías que mirarme a los ojos, poner tu cara a dos besos de la mía y enseñarme quien eras para que yo descubriese quien serías para mi.

Quisiste volverte real aunque te costase ser perfecta, y lo hiciste. Y conseguiste llegar a ser mejor que perfecta, enseñándome otra gran lección sobre el amor. Sí, Amor.

 Ese del que tanto sabías tú, 
y del que tanto acostumbraba hablar yo.

29 may. 2011

Solo


Me coarto,
me suelto:
decido.
Me caigo,
me levanto:
ando.
Me alegro,
me enfado:
soy yo.
Y me encuentro en esto solo.
Vivir en(?) 
Estar en(?)
Sentir el vacío. 
Pido desesperado:

Un beso,
Un abrazo,
Una mano,

¡ ALGO ! 

La mano al cuello,
el abrazo al viento
y el beso en otros labios.

Cómo

Cómo olvidar su tez pálida 
brillando en la oscura noche,
cómo no recordar su pelo, rizado,
 entre los girasoles durmiendo.

Cómo no anhelar sus melosos labios besando, 
al hablar, el aire.
Cómo evadir-la, a ella,  
para no encontrar en sus ojos la noche:

Oscura, 
llena de girasoles
y aireada noche.

13 mar. 2011

Al aire libre



A la tenue luz de la luna,
en el infinito campo,
con la débil brisa,
 una fuerte llama 
y un inexistente calor estuvimos,
por el más sutil de los besos,
el más sincero amor
y el más absoluto silencio unidos,
Tú y yo.



24 feb. 2011

Mía

Te busqué cada minuto
durante sesenta y un segundos.

Te busqué en cada silencio
haciendo ruido.

Te busqué en vida
a la vera de la muerte,

Pero no logré encontrarte.
¿Dónde te habías metido, alma mía ?

¡ Por qué te dejé suelta
te enamoraste y te fuiste lejos mía!

Y ahora ¡Mía la pena!
¡Mía la desdicha!

Pero tú,
alma mía,

tú ya no..
¡Tú ya no eres mía !

23 ene. 2011

Perfección mortal

Antano verde e alto piñeiro,
dabas os paxaros fogar;
Agora voltaches murcho e baldío,
e os paxaros han vivir n'outro lar.

Agullada folla que nunca caduca,
Enrugada e dura madeira
que abraza un tronco forte e altivo:

Ese eras ti.
Eras.

Porque caeu a túa folla por primeira vez
e foi para sempre.
Se nin ramas tes,
¡Para que as agullas queden!

O teu tronco agora está valeiro,
liso e seica din: perfecto.
Non sei eu para qué.

Xa non tes aquelas imperfectas enrugas
nin hai en ti desigual ningún.
-Por non haber desigual,
non hai nin vida-

Pero é o custo da perfección:
A perfección eche cousa do outro mundo.
Do máis alá onde tal vez rexan deuses,
o que se cadra van parar as boas persoas 
e as Ideoloxías perfectas.

Namentre, 
pregúntome o carón do teu cadáver
que axiña a ser mobre.
¿Es perfecto por teres morto,
ou tes morto por seres perfecto ?




Estúpidos como yo

Se levanta de la cama sin hacerlo del todo, pues, como siempre, se queda un poco más sentado sobre ella, pensando sin pensar donde hace poco simulaba dormir.

Tras terminar de pensar en nada busca en la cama lo que no está, lo que sabe que nunca ha estado porque ya lo ha buscado antes. Después, se impulsa resignado para ponerse de pie, y de forma sorprendente, ¡lo consigue! Ahora, eso sí, está sin fuerzas para levantar las zapatillas, por lo que se ve obligado a arrastrarlas para ir a desayunar.

Desayuna sólo. Alterna el desayuno con momentos de infructuoso pensamiento sobre algo fuera de su alcance y del de su entender: pensar sin pensar, como siempre.

Baja el último escalón de las escaleras al tiempo que pega un mordisco a la manzana y termina de ponerse la chaqueta italiana que le regalaran por navidad, hace mucho tiempo. Va apurado. Le es tarde. Pasa rápidamente delante del ascensor, de los buzones, gira el pomo de la antigua puerta de su portal y la empuja para que ésta le deje pasar y se cierre tras la corriente de aire que él levanta. Sin embargo,  él sigue al mismo lado de la puerta cuando ésta se cierra. No come ya. Está quieto. Ya no piensa en el hecho de que llega tarde.De hecho, no piensa; de hecho, la manzana por poco se desliza de su mano moribunda y sin fuerza.

Todas las mañanas  se queda atrapado en el buzón. Todas las mañanas pierde la mirada y el sentido en él, esté vacío o lleno de publicidad, pues cartas nunca recibe. A veces, incluso derrama lágrimas sin saber por qué lo hace.

Estúpido buzón -piensa mientras cruza finalmente la puerta hacia la calle- con esas estúpidas cartas a las que nunca llega respuesta y que, como no,

Sólo escriben estúpidos como yo.